Ik ben Anna, 42, accountant in Amsterdam. Getrouwd met Pieter, saai maar stabiel. Huis, hypotheek, twee kids. Buitenstaanders zien perfectie. Maar diep vanbinnen… god, die honger. Ik heb een minnaar, Lars. Dansleraar, gespierd, altijd geil. We ontmoeten elkaar stiekem op feesten. Vannacht? Een gemaskerd bal in een oude zaal. Ik loog tegen Pieter: ‘Vrouwencirkel, teambuilding.’ Mijn hart bonkt al in de auto. De ring glinstert aan mijn vinger. Straks raakt die zijn huid. Spanning kruipt omhoog, mijn slipje wordt nat.
Ik arriveer, Charleston-jurk aan: strak, laag decolleté, boa om nek. Lars wacht, in streepjespak, hoedje schuin. ‘Je ziet er geil uit, schatje,’ fluistert hij. We dansen rock eerst, acrobatique, zweet. Lichaam tegen lichaam. Dan dimt het licht. Slow. Zijn handen op mijn heupen, glijden lager. Ik voel zijn harde lul tegen mijn buik. ‘Niet hier,’ hijg ik, maar druk me aan. Mijn vingers graaien in zijn kont. Hart raast. Iedereen kijkt, maar maskers verbergen. Adrenaline giert.
De Leugen Voor de Dans
‘Toilet,’ gromt hij. We glippen weg, deur op slot. Urgente kus, tongen wild. Hij rukt mijn jurk omhoog, scheurt kousen. ‘Je kut is drijfnat.’ Ik grijp zijn lul, dik, kloppend. Trek broek omlaag. ‘Neuk me hard, nu.’ Staand, been omhoog op wasbak. Hij ramt erin, diep. ‘Fuck, zo strak.’ Ik kreun: ‘Ja, harder, Lars!’ Plakgeluiden, zweet druipt. Mijn alliance raakt zijn schouder aan – contrast maakt me gek. Hij knijpt tepels, bijt nek. ‘Kom in me, spuit vol.’ Ritme versnelt, risico hoog – stemmen buiten. Ik kom eerst, tril, knijp zijn pik. Hij brult zacht, pompt zaad diep. Druppels lopen langs been.
We hijgen, kleden snel. ‘Tot snel, mijn geile huisvrouw.’ Ik dans nog even met hem, zaad nog warm in me. Rijd naar huis, slipje doorweekt. Pieter slaapt. Ik douche stiekem, ruik zijn geur nog. In bed, vingers glijden naar mijn kut, nog gevoelig. Geheim veilig. Morgen weer keurig. Maar dit vuur… het laait op. Ik ben verslaafd aan dit dubbel leven. De schrik, de geilheid. Volgende keer risico nog groter.