Ik heet Emma, 42 jaar, getrouwd sinds mijn 20e. Buitenstaanders zien een keurige verpleegkundige, moeder van twee, met een man die alles vertrouwt. Maar diep vanbinnen kook ik. Ik werk als zelfstandige verpleegkundige, gespecialiseerd in bekkenbodemtherapie. Mijn praktijkruimte is warm, altijd boven de 25 graden, met een bank, bureau en een zen-sfeer: jasmijngeur, Japanse posters. Ik draag alleen een blouse… daaronder niets. Mijn hart bonst al bij de gedachte aan risico.
Vandaag kwam Lucie. Dertigish, 1.70m, voluptueus: 90D-borsten, ronde heupen, sproetjes, schuchter lachje. Zwart coltruitje, knielange rok, roze ballerina’s. Ze heeft vaginisme, na een natuurlijke bevalling. Eerste sessie: ze trekt haar witte kant slipje uit, legt het op het kastje. Ik kijk vanonder mijn bureau, voel een tinteling. Gelaatsd, vaseline op mijn vinger – geen handschoen deze keer. Ik praat onzin om haar te ontspannen, maar haar warmte maakt me nat. Ze blokkeert, we kletsen over haar man, haar leven. Flirtende opmerkingen: ‘Jij als verpleegster hier, dat geeft ideeën hè?’ Mijn wangen gloeien onder de blouse. ‘s Avonds neuk ik mijn man wild, fantaserend over haar.
De Opbouw van het Verbodene
Volgende dag belt ze. We praten lang, ze heeft een rommelmarkt. Ik ga alleen, casual: fuchsia teenslippers, strakke top, losse haren. Daar is ze met haar man – effeminie, gay-vibes? We flirten openlijk, wandelen, haar hand raakt mijn arm. Terug: ik koop prullaria, maar mijn kutje pulseert.
Tweede sessie. Ze komt in dezelfde outfit. ‘Voor mijn werk,’ giechelt ze. Ze trekt een zwart shortje met strikjes uit. Ik stel een massage voor. Ze zit op de bank, rok omhoog, pull uit – zwart kanten bh. Ik ga achter haar, warm mijn handen op. Mijn tepels hard tegen haar rug. ‘Ontspan, visualiseer.’ Mijn linkerhand op haar nek, rechter glijdt onder haar rok. Geen handschoen. Huid zo zacht. Ik raak haar lippen aan, nat al. Cirkel rond haar klit, sus in haar oor: ‘Knijp om mijn vinger, als een kut die zuigt.’ Ze kreunt zacht. Mijn alliance glinstert terwijl ik haar neuk met mijn vinger. Hart bonkt, risico enorm – deur niet op slot.
De Intense, Riskante Ontmoeting
Ik duw dieper, kus haar nek. Ze leunt achterover, benen wijder. Ik trek haar bh los: harde tepels, piercing in navel. Op mijn knieën voor haar, lik haar klit, twee vingers in haar druipende poes. Ze wrijft haar tieten, ik zuig haar kontgaatje. Ze komt hard, sap over mijn tong. Jasmijn mengt met haar geur, elektrisch.
‘Nu jij,’ hijg ik. Ze maakt mijn blouse open, ziet mijn doorzichtige slip – nat. Ik schop hem uit, been op de bank. Ze zuigt mijn tepels, bijt zacht. Haar tong op mijn klit, vingers in mijn natte hol. Ik guide haar naar mijn kont: ‘Daar.’ Drie vingers diep, ik spuit over haar hand. We zoenen, uitgeput.
We kleden ons aan, afspraak voor volgende week. Een kus op de wang. Thuis kus ik mijn man, kook diner. Maar binnenin brand ik. Dit geheim, deze dubbele ik – getrouwde huisvrouw en sletterige minnares – maakt me verslaafd. Volgende keer nog riskanter. Mijn kutje jeukt al.