Ik ben Lotte, 36 jaar, uit Amsterdam. Getrouwd met Pieter, een serieuze bankier. Twee kinderen, mooi huis in de Jordaan. Overdag run ik een stichting voor weeskinderen in Afrika. Iedereen ziet me als de perfecte vrouw: elegante jurken, trouwring glimmend aan mijn vinger, altijd glimlachend op recepties. Maar diep vanbinnen… god, ik kook. Ik leef voor het gevaar, die rush als ik bijna gepakt word.
Het begon met Ysan, die Franse schilder. Wereldberoemd. Mijn galerie organiseerde zijn expo voor mijn goed doel. Eerst zakelijk: mails, telefoontjes. Maar al snel… intiem. “Lotte, je stem maakt me hard,” fluisterde hij ‘s avonds laat. Ik hing op, mijn kutje nat, terwijl Pieter naast me sliep. Ik liet me epileren bij Kati, helemaal glad. Pijnlijk, maar opwindend. Ze lachte: “Voor hem, hè? Je bent strak achter, wees voorzichtig met die grote lul van hem.” Thuis waste ik mijn handen, staarde naar mijn ring. Schuldgevoel? Ja, even. Maar de hitte tussen mijn benen won altijd.
De Spanning van het Geheime Contact
Vandaag… het vernissage. Ysan terug uit het buitenland. Ik droeg een strak pak, hakken, haar in een knot. Keurig. Maar onder mijn blouse, tepels hard. De zaal vol mensen uit mijn kring: donateurs, mijn man zelfs even langsgekomen. “Lieve schat, trots op je,” zei hij, kus op wang. Mijn hart bonsde al. Ysan arriveerde, ik rende naar hem, hing om zijn nek, kuste hem vol op de mond. Schandaal? Niemand durfde te kijken.
Na afloop, diner met de club. Maar eerst… de parkeergarage. We reden samen. Zijn hand op mijn dij. “Ik wil je nu,” gromde hij. Auto geparkeerd, halfdonker, auto’s om ons heen. Risico enorm – iemand kon komen. Ik trok mijn rok op, geen slipje. Bas en jarretelles, glad geschoren poesje. Zijn vingers erin, nat, soppend. Mijn trouwring fonkelde terwijl ik zijn broek openritste. Die dikke pik, kloppend. Ik zoog hem gulzig, diep in mijn keel. Smaak zout, zijn handen in mijn haar. “Zuigen, sletje,” hijgde hij. Ik kokhalsde, maar ging door. Hij spoot in mijn mond, ik slikte alles, likte schoon. Hart racete, adrenaline puur.
De Wilde Neukpartij en Terugkeer
Diner: ik zat daar, comtesse van de stichting, speech perfect. Lippen nog gezwollen, zaad smaak in mond. Pieter belde: “Kom snel thuis.” Maar nee. Na diner naar Ysan’s loft. Deur dicht, ik danste voor hem, salsa-ritme, rok omhoog. Geen slip, kontje bloot. “Neuk me, alsjeblieft.” Hij duwde me op bed, benen wijd. Zijn tong op mijn klit, ik kwam gillend. Toen zijn lul, groot, hard. Eén stoot, mijn maagdenvlies weg – nee, niet echt maagd, maar voelde zo. Pijn en genot. “Au, maar neuk harder!” Ik schreeuwde. Hij ramde, mijn kutje rekte, sopte. Tepels gebeten, nagels in zijn rug. Ik kwam weer, trillend. Levrette: kont omhoog, ring glimmend. Niet anaal nog – te strak, zei Kati. Maar zijn pik diep in mijn poes, klappende ballen. Ik fretted als een teef. Hij vulde me, warm zaad gutste.
Uitgeput, maar hongerig. Ik paradeerde in lingerie, zijn pik weer hard. Op schoot, ik zakte erop, pijn in mijn rauwe kutje. Bewoog, kreunde. “Ik ben je sloof, je chienne.” Hij beet mijn tieten, ik kwam huilend. God, die mix van pijn en extase.
Thuis, 2 uur ‘s nachts. Pieter sliep. Ik douchte stiekem, zaad liep uit me. In bed, nat weer bij de herinnering. Morgen weer keurig. Maar dit geheim… het maakt me levend. Volgende keer anaal? Hart bonkt al. Ik ben verslaafd aan dit dubbel leven.