Ik ben Marieke, 35, getrouwd met Olivier, accountant met een saai leven in Amsterdam. Overdag professional in een kantoor, ‘s avonds koken en Netflix. Maar sinds die eerste slippertje met een teamgenoot van Oliviers voetbalclub, hunkert ik naar meer. De kick van het verbodene, hart dat bonst als een gek. Olivier traint drie keer per week, ik ga kijken. Zo leerde ik Kéli kennen. Achttien, net uit Kameroen, lang en gespierd. Donkere huid, onschuldige ogen. Ik fantaseer over zijn reputatie… je weet wel, zwart en groot. Vandaag, zondagochtend, vriendschappelijke wedstrijd. Olivier speelt, ik zit op de tribune in mijn grijze jogging. Niet sexy? Wacht maar. Die broek zit strak om mijn kont, laag op de heupen, string eronder zichtbaar als ik buig. Geen bh, topje dat mijn tepels prikt door de stof.
Halverwege de eerste helft: botsing. Kéli schreeuwt, grijpt zijn enkel. Geen schoenen met noppen, gewoon sneakers. Hij hinkt naar de kleedkamer. Match voorbij voor hem. Voor mij begint het. Mijn kutje trekt al samen bij de gedachte. Olivier speelt door, fans juichen. Ik wacht even, glij dan weg. Hart hamert in mijn keel. Wat als iemand ziet? Mijn trouwring glinstert in het zonlicht. Ik duw de deur open. Kleedkamer stinkt naar zweet, modder, nat gras. Kale betonvloer, bankjes, tassen op de grond. Kéli zit daar, hoofd in handen, enkel opgezwollen.
De opbouw van de spanning
“Hoe is het met je enkel?” vraag ik zacht, naderend. Hij kijkt op, verrast. “Pijn, denk verstuikt. Kan niet meer spelen.” Stem diep, accent sexy. Ik glimlach. “Misschien een sport zonder enkels? Wacht, Olivier heeft verband in zijn tas.” Ik loop naar de hoek, voel zijn ogen op mijn kont. Jogging zakt een beetje, blauwe string piept eruit. Ik hurk, graaf in de tas. Weet hij dat ik geen slipje heb? Papillon-tatoeage op mijn bil. Ik draai me om, onschuldig: “Niet allergisch voor gel?” Hij schudt nee, ogen afgewend, maar ik zag het. Zijn short puilt uit.
Ik kniel voor hem, trek sok en schoen uit. Zijn voet groot, spieren hard. Smeer gel, masseer langzaam. Mijn borsten drukken tegen elkaar, tepels hard. “Rustig maar,” mompel ik, stem hees. Onze ogen ontmoeten. Elektriciteit. Mijn hand glijdt zijn dij op. Ik leun voorover, kus hem. Eerst aarzelend, dan gulzig. Tongen dansen, hij smaakt zout. Mijn kut druipt al.
De wilde neukpartij en het terugkeren naar mijn normale leven
Ik graai in zijn short, haal zijn pik eruit. God, zwaar, dik, zwart met rood hoofd. Half hard, groeit in mijn hand. Ik ruk zacht, hij kreunt. Trekt mijn top uit, knijpt in mijn tieten. Tepels rollen tussen zijn vingers. Ik zuig zijn eikel, tong rond de schacht. Moeilijk, zo breed. Mijn vingers glijden in mijn string, wrijf mijn klit. Ik kom klaar, schokkend, hij spuit in mijn mond. Wit zaad overal, slik het door.
Condoom om, klim op zijn schoot. Guid hem in mijn natte kut. Rekken, vult me helemaal. Ik rij wild, nagel hem vast aan de muur. Pik glijdt diep, botst tegen mijn baarmoeder. Tepels in zijn mond. Haal adem, ruik zweet. Dringend, spelers komen zo. Ik neuk harder, hij grijpt mijn kont, spreidt billen. Kom samen, hij brult, ik tril. Latex vol sperma.
Knieën kapot, trek kleren aan. “Dank je,” hij grijnst. Ik sluip weg voor rust. Na de match: Olivier: “Kéli was uitgeput in de kleedkamer.” Ik bloos: “Ja, hij had rust nodig. Voelde leeg.” Thuis kus ik Olivier, ring fonkelt. Maar voel zijn pik nog in me. Morgen werk, net meisje. ‘s Avonds droom ik van meer. Dit geheim maakt me nat. Dubbel leven, pure rush.