Ik ben Lotte, 36, Nederlandse roots, getrouwd met Frans sinds tien jaar. We runnen een knoflookboerderij bij Lautrec, Label Rouge natuurlijk. Dochter Sara helpt mee, groot huis, hond Tervuren die alles bewaakt. Overdag ben ik quality engineer in de fabriek in Castres, serieuze job in luchtvaart. Trouwring altijd om, symbool van ons stabiele leven. Maar god, de adrenaline…
Philippe kwam vorige week. Inspecteur uit Parijs, bijna dertig, lang, kort bruin haar, blauwe ogen met groen. Hij controleert procedures, flash-missie. Eerste dag lunch met hem, zijn hand raakt per ongeluk mijn dij onder tafel. Hart bonst, ik bloos. ‘s Avonds banquet in hotel Castelnaudary, ik ken de industrieel, nodig hem uit. We praten, zijn blik glijdt over mijn borsten. Ik draag rok, voel nattigheid. Thuis vertel ik Frans half waarheid: hij logeert hier, geen kamers vrij. Sara vindt hem leuk, ‘mama, hij is knap’. Ik bijt op lip.
De opbouw van de spanning
Vandaag, woensdag, breng ik hem naar de kamer boven de tractoren. Hangar oud, trap krakend, houtwerk perfect. Hond blaft, maar herkent me. Klok tikt: 18u20, diner om 19u scherp. Mijn ring schittert in licht, zijn hand op mijn onderrug. ‘Lotte, je lijkt op je dochter’, zegt hij grijnzend. Ik aarzel. ‘Kom, even relaxen voor werk.’ Nee, hij inspecteert morgen vroeg. Tension bouwt op. Ik voel schuld, Frans beneden, Sara kookt met hem. Maar kut tintelt, ik wil risico.
Hij sluit deur, draait om. ‘Trek uit, Lotte. Nu.’ Stem laag, bevelend. Ik hap naar adem. ‘Philippe, mijn man…’ ‘Stil.’ Ik schop schoenen weg, rok valt, slipje nat. Bloesje open, bh eraf. Borsten zwaar, tepels hard. Hij pakt mijn bloesje, bindt ogen. Donker, hart hamert. ‘Buig voorover.’ Klap op billen, stingend, rood wordend. ‘Au! Niet te hard…’ Tweede klap, ik kreun. Billen gloeien, kut druipt. ‘Ga op bed, benen wijd.’ Ik gehoorzaam, voel koele lucht op lippen. ‘Spreid je kut, Lotte. Masturbeer voor me.’
De explosieve climax en nasleep
Vingers glijden, nat, glibberig. Spreid schaamlippen, klit gezwollen. ‘Zo? Zie je hoe nat ik ben?’ Hij gromt. ‘Dieper, vinger jezelf.’ Twee vingers in, pompend, duim op klit. Adem stokt, heupen wiegen. ‘Fuck, Philippe, ik kom bijna…’ Hij knijpt tepels, ik schreeuw zacht. Orgasme raast, sappen spuiten, benen trillen. ‘Goed zo, sletje.’ Ogen los, hij staat naakt, pik hard, dik, kloppend. Duwt me neer, benen over schouders. ‘Neuk me hard.’ Ramt erin, diep, vul me. ‘Je kut knijpt zo strak, getrouwde teef.’ Stoten snel, urgentie, klok tikt 18u45. Ballen slaan tegen kont, zweet druppelt. Ik klauw rug, bijt schouder. ‘Kom in me, vul me!’ Hij brult, spuit heet zaad diep. Ik kom weer, kut melkt hem leeg.
18u55. Haastig aankleden, spiegel: blozend gezicht, haar warrig, ring vuil van zweet. Kus hem kort, ‘snel naar beneden.’ Hond likt hand, familie wacht. Diner: confit de canard, rosé. Frans vraagt: ‘Goede dag?’ Ik knik, ‘Ja, druk met Philippe.’ Sara giechelt, niets wetend. Onder tafel been tegen zijn, ring wast ik later. Schuld knaagt even, maar kut pulseert nog. Geheim veilig, dubbel leven zoetsappig. Morgen meer? Hart racet al. God, die rush…