Ik ben Marieke, 35, getrouwd met Pieter, een stabielijk stabiel leven in Amsterdam. Overdag accountant, keurig mantelpakje, alliance glimmend aan mijn vinger. Maar ‘s avonds… ik ontsnap. Via de universiteit volwassenenonderwijs, schrijf ik me in voor circusschool. Jongleren, evenwicht, kinderlijke vreugde. Daar ontmoet ik Tudorin. Oost-Europees, gespierd, 1m85, zwarte ogen, kort haar. Hij is de monitor, clown pur sang. Elke week flirten we stiekem. Mijn hart bonst als hij me aankijkt. Thuis vertel ik Pieter niks, ‘gewoon sporten’. Maar vanavond, einde semester, het spektakel onder de tent. Ik jongleer, balanceer op mijn 1m60 en 55 kilo – lastig met mijn 95C-cup. Publiek lacht, applaudisseert. Dan Tudorin als clown. Maquillage, rode neus, perruik. Hij is hilarisch, perfect. Ik smelt. Na zijn act glipt hij weg. Ik ook. Hartslag 150. Moet hem zien. Buiten drinkt hij water, zweet op zijn nek. Ik pak een glas, lach. “Super je act, echt… wow.” Stom, ik bloos. “Dank je, schoonheid. Kom mee, help me schminken in mijn caravan? Jij bent expert.” Bras tegen bras lopen we. Risico? Iedereen nog binnen. Maar dat windt me op.
Zijn caravan: piepklein. Tafel met spiegel, smal bed, twee stoelen. Hij ploft neer, knoopt zijn pak los. Torso bloot: getint, gespierd, licht behaard. Ik sta achter hem, veeg schmink weg. Ogen in ogen. Adem stokt. “Laat mij…” fluister ik. Ik dep zijn lippen. Dichtbij. Te dicht. Onze monden raken. Diepe kus, tongen dansen. Elektriciteit door mijn rug. Mijn handen op zijn borst. Hij ruikt naar zweet en man. Ik maak mijn blouse los, rode kanten bh. Hij haakt hem open, grijpt mijn tieten. Zuigt tepels hard. Ik kreun zacht. “Stil… ze horen ons.” Maar ik wil meer. Hij tilt me op bed. Rok omhoog, string omlaag. Naakt, nat. Zijn vingers in mijn kutje, bruin pluisje drijfnat. Wrijft mijn klit, duwt diep. Ik pomp zijn lul – stevig, dik. Staand kleedt hij uit, naakt. Ik kniel, zuig zijn eikel. Zoute zweetproef. Diep in mijn keel. Ballen likken, vinger bij zijn kontgat. “Neuk me, nu,” hijg ik. Hart bonkt, alliance schittert terwijl ik zijn pik vasthoud.
De Opbouw van de Geheime Spanning
Hij duwt me neer, bovenop. Lul ramt erin. Hard, snel. Ballen kletsen tegen mijn kont. Ik klauw zijn rug. “Harder, klootzak.” Hij bijt tepels, perruik eraf maar neus blijft. “Hou die neus, geil.” Hij beukt wild, bed kraakt. Benen om zijn heupen, diep. Ik kom gillend, kut spuit. Hij brult, spuit vol in me. Zwaar ademend ernaast. Maar ik wil meer. Kus omlaag, zuig zijn zaad van zijn pik. Hard weer. Diepkeel, vinger in kont. Hij trilt, spuit in mijn mond, over gezicht. Sperma druipt.
Daarna: ik veeg me schoon, trek kleren aan. Neus op mijn neus. “Jouw beurt me te schminken.” Lach. Kussen. “Dit blijft ons geheim.” Buiten: feest nog aan. Niemand gemerkt. Thuis wacht Pieter met diner. Ik lach, kus hem. Maar voel zaad lekken, alliance plakkerig. Schuld? Beetje. Maar die rush… onbetaalbaar. Morgen werk, maar nu droom ik van Tudorin. Mijn dubbel leven: netjes buiten, sletje binnen. Volgende les? Absoluut.