Ik ben Marieke, 36, getrouwd met een stabiele man, senior manager bij een bank in Amsterdam. Overdag draag ik mantelpakjes, sluit ik deals en lach ik beleefd op borrels. ‘s Avonds thuis kook ik, kus ik hem goedemorgen. Maar fuck, die alliance aan mijn vinger kriebelt als een reminder van mijn leugens. Vandaag zei ik: “Ik ga met vriendinnen wijn drinken.” Mijn hart klopte al sneller. Naar die bar in de Jordaan. Ik heb hem daar eerder gezien, die timide jongen met zijn nerveuze blikken.
Ik bestel een glas droge witte wijn aan de bar. Donker haar, mijn zwarte jurk strak om mijn curves. Ik voel zijn ogen. Ik draai me om, onze blikken haken. Hij bloost, glimlacht stuntelig. Ik pak mijn glas en ga naast hem staan. “Hoi, hoe heet jij?” vraag ik met mijn lage, rauwe stem. “Jeroen…” stamelt hij. Ik scan hem van top tot teen. Prooi. Hij biedt zijn kruk aan, ik neem hem zonder bedanken, benen kruis ik, escarpins met rode nagels zichtbaar. Zijn ogen zakken. Ik lach inwendig.
De Spanning van het Verboden Ontmoeten
“Alleen vanavond? Waar is je vriendin?” prik ik. “Ze is met vriendinnen… ik drink gewoon een glas.” Leugenaar. Ik zie zijn heimelijke blikken van vorige keer. “Je keek naar mijn voeten, hè?” Hij wordt rood als een tomaat. “Wil je ze kussen?” fluister ik. De bar vol mensen, zaterdagavond. Zijn adem stokt. “Hier?” “Ja, nu.” Ik wiebel met mijn teen. Hart bonzend van de rush – wat als iemand ziet? Maar dat maakt me nat. Hij buigt voorover, kust mijn tenen door het open schoentje. Zacht, trillend. Mijn kutje trekt samen.
“Band je?” “Ja mevrouw…” Ik drink wijn, spuug een slok warm in zijn gezicht. Hij schrikt, ik lach hard. Mensen kijken. “Kom, ik breng je thuis.” Nee, hij brengt mij. Naar mijn scooter. Ik rijd als een gek door de stad, zijn armen om mijn middel, mijn kont tegen hem. Naar mijn flatje, derde verdieping – man denkt dat het kantoor is. Trap op, mijn billen wiegen, hij hijgt achter me.
Explosieve Lust en het Risico van Ontmaskering
Binnen duw ik hem op de grond. “Uitkleden. Nu.” Naakt, hard pikje. Ik inspecteer: pootje over zijn ballen, vinger in zijn kont. “Lik schoon.” Hij zuigt. “Pooiers weg. Ik haat haar.” Naar badkamer, epilator aan. Hij gilt bij eerste pluk, ik prop een rode string in zijn mond. Tranen, rood vel. Ballen glad, kont glad. Perfect. Terug, op handen knieën. “Salope.” Ik pak de plumeau, spuug op zijn gaatje, ram erin. Diep. Hij kreunt door de stof. Ik ruk zijn pik, hard, snel. “Neuk mijn voeten.” Hij stoot tussen mijn voetzolen, geil zweet. Dan buig ik voorover, trek jurk omhoog. “Lik mijn kut, nat slet.” Tong diep, ik kom gillend. Draai om, rij hem, nat kontgat op zijn gladde pik. Rammen, billen klappen. “Spuit in me, nu!” Hij explodeert, warm zaad vol. Klok tikt – moet weg.
“Kleed je aan, weg.” Foto van hem geprikt, stuur MMS: “Tot snel, kleine hoer.” Deur dicht. Scooter naar huis, wind koelt mijn bezwete huid. Thuis slaapt hij. Ik douche, alliance glinstert. Kutje pulserend, herinnering vers. Morgen lach ik weer beleefd. Maar dit geheim… god, die kick. Wanneer belt hij terug? Ik tril al.