Ik ben Saskia, 45 jaar, getrouwd met Henk. Hij is die typische Nederlandse fabrieksarbeider, streng calvinistisch. Vijf keer per dag bidt hij stilletjes, gaat naar de kerk. Ik? Ik pas op andermans kinderen thuis, drie dagen per week. De rest van de tijd houd ik ons grote huis in de Amsterdamse suburbs brandschoon. Buitenstaanders zien een perfect gezin: vier dochters, brave meiden. Maar binnenshuis klaagt Henk eeuwig over hun keuzes. Aïcha, onze oudste, 26, HR-manager, woont met haar Nigeriaanse vriend Omar. Ze drinken wijn, eten bacon. Salima, 19, verpleegster in opleiding, draagt een hoofddoek en wacht maagdelijk op haar Maleisische Ashraf. Leïla date met ex-Brecht Noham, een bekeerde moslim. Malika, 21, met slager Mustapha. Henk zucht: ‘Wat heeft God ons aangedaan?’
Vandaag escaleerde het weer. ‘Saskia, onze dochters negeren de Bijbel!’ riep hij. Ik haalde mijn schouders op. ‘Ze leven hun leven, Henk.’ Mijn hart bonsde al. Ik moest weg. ‘Ik doe even boodschappen,’ mompelde ik. Mijn alliance glom aan mijn vinger, terwijl ik de auto instapte. Stond ik op het punt Henks bed te verraden. Weer. Met Moshe, de Joodse kosher-slager uit de Pijp. Twee jaar nu. Elke vrijdag glipt hij mijn kont, mijn mond, mijn kut vol. Het gevaar maakt me nat. Wat als iemand me ziet?
De Spanning Bouwt Op
Rij naar Amsterdam, hart in mijn keel. Parkeer achter zijn winkel. De geur van kruiden en vlees hangt in de lucht. Deur achterom. ‘Saskia, schatje,’ gromt hij. Zijn donkere ogen vreten me op. Ik trek mijn jurk uit, blijf in bh en slip. ‘Snel, Moshe. Ik moet voor het eten thuis zijn.’ Hij lacht, zijn handen op mijn borsten. ‘Je man wacht zeker?’ Ik bijt op mijn lip. Schuldig. Geil.
Hij duwt me tegen de toonbank. Mijn alliance raakt zijn harde pik aan als ik zijn broek openritst. ‘Kijk die ring,’ fluistert hij. ‘Terwijl ik je ga neuken.’ Ik kreun. Hij draait me om, trekt mijn slip omlaag. Koude lucht op mijn natte kut. ‘Je bent doorweekt, sletje.’ Zijn vingers glijden erin, pompen hard. Ik hijg: ‘Ja… sneller.’ Dan zijn dikke Joodse lul tegen mijn kont. ‘Welke gaat het worden?’ ‘Eerst mijn kont. Hard.’
De Riskante Neukbeurt
Hij spuugt erop, duwt naar binnen. Au! Maar god, die rek. Ik klamp de toonbank vast, borsten schudden. Hij ramt, balls deep. ‘Neem mijn zgeg, Nederlandse hoer.’ Ik kom bijna, mijn kut druipt op de vloer. ‘Nu mijn kut!’ Hij trekt eruit, stoot voorin. Platsend nat. ‘Fuck, je bent strak.’ Ik draai mijn hoofd, kus hem slordig. Tongen, zweet. Zijn hand op mijn klit, wrijft ruw. ‘Kom voor me, Saskia.’ Ik explodeer, schreeuw gedempt. Hij pompt door, spuit diep in me. Warm zaad loopt uit.
We hijgen. Snel schoonmaken. Ik trek kleren aan, kus hem. ‘Volgende week weer.’ Buiten, benen trillen. Rij naar huis, zaad nog in me. Ruik naar seks? Douche snel.
Thuis roept Henk: ‘Waar bleef je?’ ‘Druk in de winkel.’ Ik serveer spinazie en gehakt, lach naar dochters. Salima vertelt over Ashraf. Henk bromt. Ik voel Moshes sperma glijden, mijn kut pulserend. Schuldig? Ja, een béétje. Maar dit geheim… het maakt me levend. Morgen kerk met Henk, maar vrijdag Moshe weer. Die rush. Ik ben verslaafd aan mijn dubbele leven.