Ik ben Sophie, 40 jaar, getrouwd met Jeroen, mijn stabiele man uit Utrecht. Hij is salesmanager, altijd op reis. Ik ben accountant bij een groot kantoor in Amsterdam, pakken, meetings, stress tot ik barst. Thuis kook ik biologisch, yoga op dinsdag, de perfecte vrouw. Maar fuck, ik mis seks. Die hitte, zijn pik diep in me, zweten. Nu hij weken weg is, tintel ik constant.
Vorige week zaterdag dwaal ik een galerie in de Jordaan in. Staar naar een zwart-wit naaktfoto, schaduwen over volle borsten en ronde billen. Mijn kut trekt samen, hart bonkt. Opeens een hand op mijn arm. Schrik op, draai om.
De spanning in de galerie
“Sorry, je zo verdiept… Vind je hem mooi?” Diepe stem, groene ogen in zwart gezicht. Maik, Haïtiaans, fotograaf. Slank, lippen vol, jeans laag op heupen. Ik bloos. “Ja… ongelooflijk.” Praat over lichtval. Mijn alliance glinstert, maar ik flap: “Mijn man haat zulke kunst.”
Hij lacht. “Kom, meer zien.” Volg hem, struikel over drempel, val op knieën achter hem. Kijk op: zijn kont, strak, jeans zakt, geen slip. Donkere huid, glad. Hart slaat over. “Au, mijn rug,” kreun ik. Hij draait, helpt me op. “Blijf zitten, ik sluit af. Niemand stoort.” Sluit rolluiken, bukt – weer die billen, hij trekt op, bloost licht. “Geen schone slip meer… gênant.”
Praat door. Hij verkoopt amper, crisis. “20 euro, koop er een.” Ik doe het, voel zijn geur, muskusachtig. “Ik poseer ook,” zegt hij. “150 per uur, naakt oké, discreet. Niks tegen vrouw… eh man.” Mijn maag krimpt – schuld, maar kut nat. “Donderdag 14u?” Wissel nummers. Thuis kook ik voor lege tafel, vingers in mezelf, fantaseer over hem.
De hete fotosessie en nasleep
Donderdag belooft hij adres in Amsterdam Oost. Negeer werkmail, pak camera mee – amateurfotograaf. Deur opent: Maik in badjas, druppels op borst. “Sorry, laat op. Copain weggegooid. Wijn?” Klein flatje, terras. Hij in rode string, porte-jarretelles, 95E borsten? Nee, hij man, maar wacht – slank lijf, harde pik outline. “Begin op bed.”
Klik-klik, poses. Zijn huid glanst, ik zoom in. Erecié, voel mijn slipje plakken. “Jouw beurt,” grijnst hij. Bindt me vast – touwen onder bed. “Veiligwoord: stop.” Hart racet, alliance koud tegen pols. Hij knoopt borsten strak, ze zwellen paars. “Touch… voel.” Vingers over tepels, ik kreun. Trek string uit, mijn kut druipnat, schaamlippen gezwollen. “Lik me,” beveelt hij, gaat op gezicht. Zuig zijn pik, zout, hard. Hij slaat mijn tieten, rood. “Neuk mijn mond,” hijg ik.
Hij draait, penetreert ruw. Pik vult me, stoot diep, bed kraakt. “Stil, buren!” fluister ik, maar gil als hij klit wrijft. Bondage trekt strak, pijn-goed. “Kom in me,” smeek ik, risico pil vergeten. Spuit heet, ik kom trillend, sappen overal. Vrijgemaakt, neuken nogmaals, hij likt mijn kont, vingers in anus. Klok tikt – Jeroen belt straks.
Thuis douche ik geur weg, kook pasta. Alliance wast niet schoon, vingertoppen ruiken hem. Schuld knaagt, maar kut pulseert bij herinnering. We appen stiekem, hij eist meer: pis drinken, tepels klemmen. Ik geef geld voor huur, hij mijn drug. Dubbellife: dag professional, nacht sletje. Risico maakt geil – wat als Jeroen merkt? Die gedachte… ik wil meer.