Ik zit op dat bankje in het park, mijn boek vergeten naast me. De vogels tjilpen luid, alsof ze ruzie maken. Het is stil anders, alleen dat geflapper en gepiep. Mijn huid plakt al een beetje, het wordt warm. Ik ben hier niet om te lezen. Nee, ik heb mijn man verteld dat ik een lunchpauze heb met collega’s. Leugen. Mijn alliance glinstert in de zon, een reminder van mijn nette leven: getrouwd, accountant in een groot kantoor, huisje-boompje-beestje. Maar diep vanbinnen borrelt het. Ik heb zin in gevaar, in dat bonzende hart als ik risico neem.
Daar is hij. Onder de kastanjeboom, een man van een jaar of veertig, charmant, grijs aan de slapen. Hij kijkt mijn kant op. Eerst vluchtig, dan langer. Ik doe alsof ik het niet merk, maar mijn kutje trekt samen. Ik heb een lichte rode jurk aan, dun stofje, geen bh, stringetje dat al nat wordt. Sandalen met rode bandjes, benen gekruist. Ik bijt op mijn lip, voel zijn blik op mijn dijen. Waarom windt dit me zo op? Ik ben toch de brave huisvrouw? Maar nee, ik fantaseer al: zijn handen onder mijn jurk, terwijl iemand kan langskomen.
De Spanning van het Verboden Ontmoeten
Hij staat op, loopt naar me toe. ‘Ik keek naar je,’ zegt hij met een lage stem, Nederlands met een accent. Ik bloos, maar kijk hem aan. Blauwe ogen, vol honger. ‘En ik naar jou,’ fluister ik. Mijn hart hamert. We praten kort: over het park, de vogels. Maar zijn hand raakt mijn knie ‘per ongeluk’. Elektriciteit. Ik aarzel. ‘Ik ben getrouwd,’ zeg ik, wijzend op de ring. Hij grijnst. ‘Dat maakt het spannender.’ God, ja. We lopen weg, achter een bosje struiken, uit het zicht maar niet helemaal. Risico. Iedereen kan ons zien.
Het Intense, Riskante Genot en de Terugkeer
Zijn mond op de mijne, ruw, tong diep. Ik hijg. ‘Neuk me,’ mompel ik. Hij duwt me tegen een boom, jurk omhoog. Mijn string opzij, vingers in mijn natte kut. ‘Je bent drijfnat,’ gromt hij. Ik kreun zacht, bang dat iemand hoort. Zijn pik uit zijn broek: hard, dik, kloppend. Ik zak op mijn knieën, zand in mijn huid. Mond open, zuigen, diep in mijn keel. Smaak zout, muskus. Hij grijpt mijn haar. ‘Goed zo, sletje.’ Ik ben geen sletje, maar nu wel. Sta op, draai me om, handen op de bast. Hij ramt erin, hard. Mijn kut spant om hem, soppend nat. ‘Stil,’ sist hij, maar ik bijt mijn lip kapot. Borsten stuiteren vrij, alliance schurend tegen de schors. Hij neukt me snel, urgent, ballen kletsend tegen mijn kont. ‘Kom in me,’ smeek ik. Nee, te riskant. Hij trekt uit, spuit over mijn billen, heet en plakkerig. Ik tril, orgasme raast door me, knieën knikken.
We hijgen, kleden ons aan. ‘Tot snel?’ vraagt hij. Ik knik, veeg af met een tissue. Jurk recht, haar glad. Loop terug naar de weg, benen slap, kut pulserend. Thuis wacht diner, man die vraagt hoe mijn dag was. ‘Goed,’ lieg ik glimlachend. Maar binnenin gloeit het. Dat geheim, die dubbele leven: overdag keurig, ‘s avonds… nee, overdag al stout. De adrenaline, het risico – het maakt me verslaafd. Volgende keer weer. Mijn hart slaat over bij de gedachte. Wie ben ik geworden? En god, ik hou ervan.