Ik ben Marieke, 34, getrouwd met Peter, een brave accountant. We wonen in een rijtjeshuis in Utrecht, twee kids, vaste baan als marketingmanager. Buitenstaanders zien de perfecte vrouw: yoga, boekclub, altijd glimlachend. Maar diep vanbinnen kook ik. Die alliance aan mijn vinger voelt als een ketting. Ik hunk naar gevaar, naar dat bonzende hart als ik bijna gepakt word.
Vorige week loog ik weer. ‘Lieve schat, korte fotoreportage in Afrika voor een project,’ zei ik tegen Peter terwijl ik hem kuste. Hij knikte, vertrouwt me blind. Mijn koffer zat vol condooms, lingerie en een camera. Hartslag 120 al in de auto naar Schiphol. In het vliegtuig naar Juba, Sudan, voelde ik mijn kutje tintelen. Drie dagen vast in de hoofdstad, toen een piloot voor dollars ons naar Malakal vliegen. De Cessna hotste over obusgaten, ik greep de stoel vast. Beneden: ruïnes, hitte als een oven.
De Leugen Thuis en de Opbouwende Spanning
Malakal, hel op aarde. Oorlog sinds 2013, ex-kindsoldaten overal. Ik liep door stoffige straten, zweet droop tussen mijn borsten, T-shirt plakkerig. Mijn alliance schitterde in de zon, contrast met de chaos. Ik had het hangar-adres uit online fora. Hart klopte in mijn keel. Wat als Peter belt? Wat als iemand me herkent? Die spanning maakte me nat.
Ze stonden te wachten, een twintigtal jonge kerels, mager, littekens, ogen vol waanzin. Ex-soldaten, verlaten door hun leiders Kiir en Machar. Ze fouilleerden me ruw: handen over mijn tieten, billen, tussen mijn benen. ‘No weapons?’ bromde er een in gebroken Engels. Ik schudde nee, glimlachte. Ze overlegden luid, geweren op ons gericht. Eindelijk: ‘Stay.’ Ik voelde de adrenaline exploderen.
Het was heet, stonk naar zweet en pis. Ze trokken hun lompen uit, pikken hard als staal. Zwart, dik, kloppend. Ik deed mijn kleren uit, langzaam. Mijn blanke huid gloeide. ‘Kom hier, mooie vrouw,’ zei een Nuer met zes strepen op zijn voorhoofd. Ik knielde, pakte zijn lul vast. Zoutig, heet. Ik zoog hem diep in mijn mond, kokhalsde licht. Anderen cirkelden om me heen, streelden mijn kont.
De Explosie van Lust in de Hangar
Een Dinka duwde me op een vuil matras. ‘Fuck you good,’ gromde hij. Condoom om, ik leidde hem in mijn kut. Vol, rekte me uit. Ik kreunde luid, ‘Ja, harder!’ Hij ramde als een beest, mijn tieten schudden. Alliance gleed over zijn schouder. Peter… nee, neuk me! Snel wisselden ze, pik in mijn mond, pik in mijn reet. Pijn, genot, dubbel gepenetreerd. Sperma vulde condooms, drupte uit mijn mond. Ik slikte, likte hun ballen schoon. ‘More, give more!’ riep ik hijgend.
Ze neukten me uren, frenzied. Een jongen met kruisje om nek kwam in mijn kont, trillend. Twee anderen tegelijk in mijn kut en mond. Ik kwam gillend, kut samentrekkend, sap overal. Bloed van ruwe stoten, maar ik wilde meer. Risico van ziekte? Vergeten in de roes. Hun handen op mijn alliance, lachend. ‘Jouw man weten?’ Ik schudde nee, lachte schuldig-excited.
Twee dagen later vloog ik terug, kaarten vol foto’s, lichaam beurs. In het vliegtuig waste ik het zand uit mijn haar, smeerde lotion op beetjes. Thuis kus ik Peter, kook pasta. ‘Hoe was het?’ vraagt hij. ‘Intens,’ zeg ik, knipogend. Mijn kut jeukt nog, herinnering aan hun pikken. ‘s Avonds neuk ik Peter wilder dan ooit, fantaseer over hen. Geheim veilig, dubbel leven perfect. Morgen yoga, maar vannacht droom ik van Malakal. Die rush… ik kom terug.